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Ana Luz


:: Crônica Ilustrada ::

Rose e sua cachorrinha Sancha

 

Rose sentou na poltrona e pediu para uma pessoa bater a foto. Inventou a cara, a pose, o turbante. Ela gosta de turbantes. Usaria turbantes numa boa não fosse o espanto que causaria.
A cachorrinha foi uma grande paixão. O nome dela é Sancha (a esposa traída lá no Dom Casmurrro, lembra?).
Essa gatinha (cachorra) ficou em Minas quando ela teve que ir para São Paulo.

"Eu tinha ido de mala e cuia pra lá, papai estava doente. Então, eu estava feliz, porque perto dele , em Minas...E era à tarde, quando eu voltava do Cursinho onde eu dava aula."

Mas o cursinho quebrou e Rose teve que voltar para SP; não pôde levar a Sancha e sofreu com isso. Rose tem outras fotos desse tipo, com a Sancha e Yuri juntos. Mas deu as fotos a uma amiga e ela perdeu.

(Paráfrases de Rose)

 

 

E como já disse Adélia:

"Mas escrevo também coisas inexplicáveis:
quero ser feliz, isto é amarelo.
E não consigo, isto é dor."

 



Escrito por Ana Luz às 23h06
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:: Saiba ::

 



Escrito por Ana Luz às 22h40
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To Diego Lages  :)

 


Ilustra de Juliana Moraes

 

As sete casas

Corpo - verso
Roupa - reverso
Outro - anverso
Terra - adverso
Atmosfera - diverso
Sol - inverso
Nada - universo



Escrito por Ana Luz às 22h26
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:: II Reis, cap.5 ::

Ar úmido. Árido mar. Cheiro de urtiga, urticária cai.

Na mão de Naamã, a cura. Será de vez amanhã?

Cedo.

Úmida manhã.

Cetro.

Úmida mão. Do rei que não cura.

Cedro.

A língua do profeta, na pele escura de Namã.

Mergulha. Sete vezes na água impura.

Cura.

 



Escrito por Ana Luz às 22h12
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:: 2X ::

Janaína Fernandes

 no Ná Figueredo

 

 

 

Na Camiseteria.com - Vote!



Escrito por Ana Luz às 21h53
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A cena também me deixou impressionada. Pra mim elas foram enterradas vivas... Talvez, por algum dos crimes da inquisição. E matando saudades da Ana, encontrei esse "roteiro", melhor que na fotografia, para além da imaginação, eu publico.

 

não saiu no jornal

março 13, 2008

duas freiras foram encontradas abraçadas em frente ao Mosteiro do Largo de São Bento

em São Paulo

                                                       

a camêra se aproxima lentamente

                                                       

uma delas carrega na face                         

a máscara mortuária

da figura imóvel de Sadan Hussein

                                                                  

as suas mãos                 brancas como unhas de cera

seguem as da outra

que é a cara de George W Bush

                                                                              

o luxo do bélico beira a manchete

                                                                         

o vídeo-maker filma            par a par

os olhos fechados

como se a morte passara ali

                                                      

elas ressonam

as cabeças amparadas            ombro a ombro

                                                                   

por suas vestes

serpentinas e confetes

já não dançam

                                                                 

a repórter                com a mão

toca uma delas

que se supeita

                       acorda a outra

                                                                       

não se fazem santas

não guardam verdade

cantam!

                                                   

        a noite

        fugidias

        do convento

        cessaram fogo e se atrelaram em pensamento

                                                                          

        tinham os mesmos gostos        eram um alvoroço

                                                                         por que não

                                                        uma festa à fantasia?

                                                                           

        iriam vestidas de si-mesmas

        com a máscara de Sadan de mais disfarce

        o lacre       o selo        a aliança

        era o segredo

        da certeza da folia

                                                                  

        não         não sentiam medo

        agora os jornais                      contariam a estrepulia

        e seriam julgadas hereges

        sem grandes complicações

                                                                      

        na sacristia                        uma delas afiançava

        o padre clamaria em que mundo estamos

        roçando no ombro do coroinha

                                                       

        rezariam a missa         a igreja em êxtase

        e amanhã    e depois

        ninguém lembraria o caso

                                                     

        ou viraria lenda

        porque as pessoas são assim

        feitas de histórias

                                                                       

                                                                          

                                                                         

a repórter grita um corta meio sorridente

e sem mais nem nada

entra no carro da redação

                                                                        

diz ao motorista e ao vídeo-maker

que essas coisas não vendem

                                                                       

é preciso uma certa orquestração

                                                                          

                                                                                  

                                                                          

        pois eu juro.               intervém o motorista que é poeta

que quase ouvi música

ali de junto delas

naquele abraço amparado

o momento

os corações extáticos

                                                       

           aquilo

não era mais solidão

 

(Ana Peluso)



Escrito por Ana Luz às 16h28
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